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Nous nous racontons l'histoire, l'histoire de nos souvenirs. Depuis que je sais ça, je les garde sans y penser, pour ne pas les modifier. Mais à quoi ça sert des souvenirs qu'on ne se rappelle pas ? Ils nous assaillent malgré nous. Un détours de chemin, un creux de vallon, nous avions fait du feu ici. La fumée du bois de hêtre, le parfum des lichens brûlés, le pain grillé. Nous ne sommes jamais venus là, nous n'y avons pas fait de feu, pourquoi ce souvenir ? La forêt humide, le vert des hêtres, le parfum des lichens.

Sagette Courte, 8 août 2013